Le village était très blanc.
De la route
on ne l'apercevait pas.
Blanc démesuré. A crier.
Attente de coquelicot
affrontée à quel obscur désir de mort
sous les terrasses de la mer ?
0 blancos muros de Espana ! (l)
Apéritif à midi. Sous le soleil. Regard aigu,
insolent
des hommes.
Regards de coqs. De lui. Crête
dressée.
Si beau (trop ?). Gifle. Comme la mer.
Et ce délire toujours
- chauffé à blanc -
dans la cervelle des chevaux
et leurs averses de sabots.
L'heure va tourner
la mémoire poser ses repères
ancrer ses vis douloureuses
ses machines à torture
dans les blessures encore chaudes
alors
un jour
de l'Oeuvre au noir
jaillira le Mot-Epée
fendant toutes les baies d'orgueil
les lauriers-rosés des amours lointaines
et cette Présence - immuable -
de ce qui ne passe pas.
(I)
"0 blancs murs de l'Espagne!", vers de Federico Garcia Lorca, extrait de "Complainte pour la mort d'Ignacio Sanchez Mejias" (note l’auteure).